Så det var sådan, Jun døde.
Hun blev skudt i ryggen af sin chef, forrådte, mens de forrådte os. Mark, på sin typiske kolde måde, spurgte mig til begravelsen, om jeg ikke fandt det poetisk eller sådan noget lort. Jeg slog ham næsten.
Han sagde undskyld. Det er ikke hans skyld. Vi ved begge, at hans hjerne ikke fungerer helt rigtigt.
Men Jun var den, der var ligesom mig–den der spillede luftguitar for højt om natten, mens jeg råbte screamo eller rap eller country-tekster eller hvad vi nu havde lyst til at lade som om.
Jeg spekulerer på, om hun ville have været glad for at vide det, da vi begravede hende, hendes krop havde forvandlet sig tilbage til den tilstand, vi alle kendte og elskede. Lynet på himlen fik hendes lyserøde kiste til at se super-rad ud, ligesom hun ville have ønsket. Spande med flimrende regn skyllede alles tårer ud, og vi sang hendes yndlingsrocksang, os fem, med hendes børnehjemsdirektør. Den gamle spansktalende præstefyr, Robotman havde med, så superforvirret ud. Hun ville have grinet så meget af hans ansigt.
Jeg tænkte hele tiden, at hun pludselig kunne springe ud og fortælle os, at det hele var en spøg.
Det synes jeg stadig. Det er ikke benægtelse, jeg hader det, Jeg kan ikke lade være! Detaljerne om hendes død bliver mere uklare for hver dag. Det er derfor, jeg skriver dette ned–og hvem ved, Jeg kan miste dette papir, også, fordi jeg føler, at jeg allerede har skrevet det ned…
Se, først var vi alle enige om, hvad der var sket. Men nu har hver af os i teamet en anden hukommelse om det. Ikke som, bare lidt anderledes, men helt vildt anderledes. Vi er alle enige om, at Scythe-lederen skød hende i ryggen, men hvorfor, vi har alle forskellige.
I én version, hun valgte os, tog på sig Scythe Leader for at redde mig, og han sparkede hende til jorden, støvle i hendes rygsøjle, og skød hende, da hun faldt.
I en anden version, Robotmand måtte sprænge hende i maven, fordi hun dræbte Butterfly, og da vi slap ud, lå hun knust på gulvet, beder Le-lederen om at tage hende med…og han skød hende uden selv at se hende i øjnene, da han gik forbi.
Den version lyder forfærdelig.
Det mærkeligste er, at ingen af os faktisk skændes om dette. Hver gang nogen husker noget, de andre vil være enige, selvom det er det modsatte af, hvad en af os lige har sagt. Det er som om, vi ikke ved, at vi er uenige. Enhver historie går, det hele er subjektivt, og så vil alles minder ændre sig på én gang igen næste dag. Som om der ikke er en objektiv realitet om, hvad der skete.
“Hun er ved at blive redigeret,” Han sagde?
Jeg vil ikke glemme Jun, men jeg er bange for, at vi alle snart gør det.
***
